Eu tinha 7 aninhos. Morava na Sé do Porto como toda a minha família. Um dia a brincar na rua a minha avó chamou-me: "Anda lá a casa, Cristina, a avó tem lá um gatinho bebé muito lindo. Anda lá a casa vê-lo!" Não me lembro qual era a brincadeira que me ocupava o tempo da infância naquele instante. Só sei que saí a correr sem dar explicações às minhas companheiras e corri até à Pena Ventosa para ver o gatinho bebé.
Muito bebezinho mesmo! Muito clarinho, só as extremidades das patinhas, o focinho e as orelhinhas espetadas eram de castanho mais escuro. Miava muito! "Chama-se Cherrie" - disse a minha avó! Cherrie??? - pensei eu - Que nome feio para um gato! Ou terá sido a minha avó, ou a minha mãe que já tinha tido um cão com o mesmo nome a baptizarem o bichano. Ainda hoje não sei, porque ambas reivindicam a autoria de tal nomeação.
O que é certo é que o bichinho, passados alguns dias, mudou-se para a Rua das Aldas, onde eu moarava então. "Mia muito o gato" - queixava-se a minha avó. "Mia de noite e de dia e não nos deixa dormir; Fica-me com ele só esta noite para que eu possa descansar" - pediu a minha avó ao meu pai. E aquela noite durou 17 anos.
O bichano foi crescendo na Rua das Aldas, lindo, esbelto, elegante, acompanhado por mim e pela Carla, a minha irmã, (que hoje afirma não se lembrar de existir sem o gato).
Quando largou o leitinho em "maminhas de algodão", ía-se ao peixe à Rua Escura para o bichano. Era uma pescada especial para o Cherrie bebé a crescer. A Carmindinha já sabia. Quandos nos via a chegar:" É peixinho para o gatinho, amor?"
Mudamos de casa três vezes! E o bichano veio sempre connosco. A príncipio estranhava, mas lá se ía habituando. Adaptou-se bem à casa da Rua Chã, onde havia muitos telhados e muitos outros gatinhos para ele brincar. Aí foi, sem dúvida, o tempo mais feliz da sua vida. Caçava ratos, andava às gaivotas e às pombas, corria por aquela imensidão de telhados, e punha-se ao sol, mesmo em cima do telhado que ficava em frente à nossa varanda para nós o admirarmos. Com os outros bichanos da vizinhança dava-se bem, mas nada de muita confiança!
Pombas nunca matou, excepto quando nós íamos de férias e ele lá ficava sozinho. A minha tia ía lá dar-lhe de comer. E ele, pobre do meu bichano, ficava tão histérico com a ausência dos donos, que só nessas alturas, dia sim, dia sim trazia um bicho moribundo para a varanda e largava-o ali depois de morto.
 Quando o trouxemos para esta casa, onde vivemos agora, custou-lhe a adaptação: apartamento, 2º andar, sem telhados e sem gatinhos, sem pombinhas e sem gaivotas. O bichinho vivia fechado aqui em casa. Mas nunca lhe foi vedado o acesso a nenhuma divisão da casa. Excepto à cozinha, quando a mãe estava a preparar o jantar. Ele era capaz de estar horas a miar e a andar à roda em volta de quem estivesse a comer ou a preparar o jantar. O Wc de serviço era só dele. Todas as camas e sofás eram o seu leito. Todos mesmo.
Apesar de toda esta ternura a minha mãe não lhe tocava. Trazia-lhe a comidinha, mudava-lhe o caixote da areia, tratava-o bem, sem lhe dar um mimo. Até que... aconteceu o divórcio e o meu pai saiu de casa. E nessas alturas em que a mãe era só lágrimas e agonia o meu bichanino não a largava. E dava-lhe turrinhas, e muitos ronrons, e limpava-se as lágrimas com a linguita cor-de-rosa com piquinhos. E deixou-nos a nós, a mim e à Carla, para ir dormir com a mãe.
E mãe que nunca antes tinha tocado neste ou noutro gato com ternura, passou a tocar. Todos os dias. Não havia dia que chegasse a casa e que não procurasse o bichano para lhe fazer festinhas, para o informar que tinha chegado a casa, com a paparoca, com o miminho de quem a aguardou todo dia.
Depois apareceu a Creta, a cadelinha que cá esteve em casa durante uns meses que fazia mil travessuras ao meu bichano. Comia-lhe a comida, trincava-lhe as orelhas e ele muito pacífico só lhe mostrava os dentes e lhe esticava a pata de vez em quando. Mas depois começaram a dar-se mesmo muito bem, brincavam e dormiam juntos. Mas a Creta mudou-se para a Rua das Aldas onde morou o Cherrie quando era bebé, para fazer companhia à minha outra avó. E o Cherrie ficou depressivo e teve tinha. E nós também. Mas o doutor receitou um remédio e ficamos todos bem rapidamente. Apesar de tudo, com o tempo, ele ficou feliz por ser outra vez o único menino da casa. E às vezes a Creta vinha visitá-lo e brincar com ele.
E por vezes fugia-nos para as traseiras. Saltava a janela e ía brincar. E quando voltava, trazia companhia, ou melhor, muitas companhias microscópicas. Mas tudo se resolvia com os remédios que o Doutor receitava.
E quando o bichano começou a tropeçar nos saltos que dava para cima da mesa, quando lhe começou a custar saltar para o nosso colo, havendo a necessidade de sermos nós a puxar pelas patinhas. Quando deixou de brincar com meias, fios, bolinhas e outras coisas roliças de fácil movimentação. Quando já só dormia quase todas as horas que o dia tem, percebemos que tinha passado a infância do Cherrie, O Cherrie Manuel - como eu lhe gritava quando ele arranhava os sofás. Tinha passado a sua adolescência, e a idade adulta. A terceira idade tinha chegado. O meu Cherrie - sempre o meu menino lindo, o meu bebezinho, a "fofura da minha doninha", a coisinha mais linda do mundo todo - estava velho, cansado e começou a ficar doente e deixou de miar (sim, porque até então miava sempre, fosse pelo que fosse).
Começámos a sentir que ele queria partir. Mas não cedemos à primeira. Foi ao Doutor que lhe diagnosticou uma insuficiência renal e lhe receitou um tratamento que só adiou o inevitável. O bichano reagiu bem durante 3 ou 4 dias, mas logo se deixou abater novamente. E ficou magrinho, e os olhitos deixaram de ser azuis e ficaram escuros, cada vez mais escuros e desapareciam cada vez mais. E deixou a paparoca e vomitava o óleo de fíagado de bacalhou que o doutor receitou. E tudo que lhe tentávamos atirar para a goela num acto desesperado de o prender à nossa vida mais uns anos - ele rejeitava - como se nos dissesse que queria mesmo partir.
E cheguei a casa um dia e não aguentei mais vê-lo assim. Trazia uma paparoca nova e diferente, mais cara e tudo! E ele não quis. Então eu cedi ao seu pedido e às convicções da mana e da mãe que já tinham dito que o melhor era a pica. Só estavam à espera da minha aprovação. E tiveram-na naquele dia. No dia em que até água o meu Cherrie deixou de beber.
E depois de o ter abraçado a mim durante alguns minutos, a minha irmã, que não se lembra de existir sem o gato, levou-o e assistiu à pica: "Dois segundos, mana, durou só dois segundos. Não doeu nada e ele ficou em paz". Foi enterrado com a mantinha preferida dele. Para não ter frio no Céu dos Gatinhos. Ficou no jardim do Ruben, que foi namorado da mana e é muito amigo da família e dos gatinhos.
Hoje tenho 23 anos e sei que o mais importante foi partilhar com ele a infância, a adolescência e a entrada na idade adulta.
Ah... O Bichano nunca perdoou o meu pai por ter saído de casa. Uma altura ele veio cá jantar e o gato miou-lhe, bufou-lhe e arranhou-o.
Espero, contudo, que me perdoe a mim, do tempo que não estive em casa e podia ter estado, das palmadas que lhe dei quando ele arranhava os sofás ( tivemos 3 conjuntos de sofás diferentes - todos destruídos por ele) e de ter sido a minha palavra decisiva para o levar à pica.
Penso que sim, que ele perdoará, onde quer que esteja, sei que ele continua a amar-me muito e eu a ele, para sempre! Para sempre o meu Cherrie Manuel, para sempre o meu menino lindo!
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